Huecos de luz

Navidad de origami

2010-12-24T16:04:00.002-03:00

Lovedelia 13

2010-12-01T01:13:00.001-03:00

TLHES (Todo lo hermoso es sexual)

2010-11-04T11:18:00.002-03:00

Puertas

2010-10-27T19:52:00.002-03:00

Intromisión

2010-10-10T14:50:00.001-03:00

el TIempo

2010-10-03T01:26:00.006-03:00

iMAGíNEN una versión de las cosas.

aLGO así como que dentro de los cuadritos estÁn los instantes de la vida.

tODOS Los otros existen pero quedan relegados.

la pregunta ES:

¿LLENAMOS un solo camino o todos?

Planetarios

2010-10-02T16:01:00.004-03:00

Entre el tu

y el

yo

está el eclipse

largas estelas de cometas

se masturban en la atmósfera

moléculas desquiciadas

los protones se aman

los electrones nos enlazan

a kilómetros de vacío

cochino

tu yo

2007/01/23

El anverso

2010-07-12T08:15:00.000-03:00

Aunque no se vea

hay pequeños caminos

que son las líneas digitales

labradas en el anverso de la piel

no escribimos

sino que seguimos los surcos

de los cuerpos.

¿Pero por qué no llega?

2010-07-06T09:37:00.001-03:00

¿Pero por qué no llega? La mesa era de cristal y veía como jugaban mis pies a cruzarse para un lado y para el otro. El bar estaba casi vacío. Los días de semana al mediodía no hay casi movimiento en estos lugares, sólo luz y sombras que entran por los vidrios. Había una obsesión en el lugar por una exagerada transparencia. Algo empezó a sonar, golpeaba sobre la mesa, era una pequeña y redonda mesa transparente que sonaba lento como el tiempo, era mi anillo, era yo.

No voy a decir qué me había pasado antes, ni dónde, ¿quienes son los actores en toda una vida? En este momento, yo, al rito del anillo en la mesa redonda rodeado de mesas redondas. ¿Desea algo más señor? Sí, digo no, disculpe, no nada más por ahora. Se hace larga la espera, dijo el mozo. Yo había apoyado mis labios sobre los nudillos y miraba hacia el costado como la estatua del pensador, no podía responderle porque estaba en cualquier otro lado, caminando por las paredes es el término exacto. Me pasé la mañana esperando llegar al mediodía, ¿hace cuánto que espero?, diez o quince minutos, pero en realidad el tiempo pasa desde la mañana, o sea, hace mucho.

Hasta que es el comienzo de un ritual, otro ritual, los rizos le caen sobre los hombros y ella se sienta enfrente mio, cruza las piernas y cuelga su cartera. ¿Me esperaste mucho? Siglos llevo esperándote, soy un hombre de piedra que se convierte en sal. Noooooo, ¿tanto? Y cómo diez minutos. No te creía tan mentiroso. Y de qué vamos a hablar entonces, si no es de mentiras. No śe, no hablemos. ¿Desea algo señorita? Sí, un agua mineral con gas por favor. Qué las atrocidades del mundo no nos toquen, dije yo. ¿Qué, por qué decís eso? Es algo para desear. Empezá por no tocar atrocidades, ¿cuántas atrocidades tocaste?

Por supuesto, pensé, yo soy el que está obsesionado con transparencias y las transparencias dejan ver todo, lo bello y lo atroz. Ella estaba vestida de oficina con un toque de atrevimiento, una piel mínima que se deja ver en la naciente de los pechos puede ser suficiente como para desear transparencia y ver debajo de la tela, lo atroz y lo bello, lo prohibido. Pero por qué pienso en lo prohibido si ella es mujer y yo soy hombre, ni siquiera es una cuestión de sexos, ella está ahí y yo estoy acá, nada más. Ver es tocar, tocar es ver, le dije, lo que varía son las distancias. Pero lo que importa es el envase, mirá mis pies. Ella se había sacado los zapatos y siguió el ritual. Un rubor me subió por el pecho. En este momento todo lo que existe es el sexo, dijo ella, toda relación es sexual, aún entre padres e hijos. Era una inundación lo que yo tenía, una inundación de calor que apenas me dejó desabrocharme un botón de la camisa. Quizás se suponía que tenía que decir algo, si hubiese habido aire en el universo quizás podría haber emitido un sonido.

Las horas

2010-06-09T11:00:00.003-03:00

Disco eterno
la poética gira entre nosotros
cabezas inciertas
esferas que se chocan
pero no se ven.
Siempre hay una vuelta
nunca una pérdida en este juego.

Sale el sol
tras gruesas paredes
caminos encontrados
el giro está en las sombras
no hay otro momento que la ansiedad
la espera es tardía
pero los días pasan.

Al borde de la cornisa
no esperes demasiado
hay cierto vacío en el instante
un columpio en su punto más alto
te pido que sueltes los brazos
y sueñes
ese disco eterno.

ENcapsulado

2010-05-16T00:30:00.001-03:00

Hola?

2010-05-07T11:05:00.003-03:00

Hola. Sí, Holaaaaa.

Ohhh, no hablemos de la maravillosa maravilla.

Maravillemos ovillos ovillos

avellanas y barullos

borbotones lujuriosos

ventarrones de frazadas levantadas

Holaaaaaaaaaaaaaaaa, hoooooooola.

OOhhh si quisieras viajar

no estarías en esta cama

pues viajemos entonces

que las alfombras tienen pelitos

y la saliba se me mezcla en tu clitoris

de mares inmersos.

OOOhhhhh me disuelvo y me revuelvo

entre las sabanas y el baño

hay piso de parquet.

Selva de ladrillos

2010-04-28T09:26:00.001-03:00

La máquina de Dios (de café)

2010-04-20T10:47:00.001-03:00

Los pasos del León

2010-04-14T09:18:00.001-03:00

Ella es
los pasos del León
nocturna en sus miradas
cuando el brillo te atraviese
ella estará preparada.

Antes del salto
no podrás ver sus beldades
yacerás apresado
en su dominio en sus mares
con los brazos saldrás
si nadar es que sabes.

Porque el tiempo ha llegado
no tendrá otro motivo
y huirá de tu lado
sus pasos escucharás
y dormirás
con todos sus hermosos pecados.

Oh Puta

2010-04-07T11:01:00.004-03:00

Oh gran madre
selva de ladrillos
dejadme saltar de tus terrazas
y planear con rumbos desconocidos
arriba y abajo los desiertos verdes.

Oh pequeño
puedes irte cuando quieras
nosotras seguiremos aquí inundadas
de infinitas madreselvas sobre la piedra
el hombre desconocido no podrá encontrarnos.

Oh de la luz y oscuridad
si es el hombre quien construye
paso a paso las torres de su destino
y en el camino va dejando las profundidades
para no ver de un lado lo que oculta en otredades.

Oh de las lunas
que aquí yacen estampadas en la arena
los tiempos transparentes se diluyen en la nada
las canciones nos envuelven y el salto es un momento
que se pierde entre miradas.

Oh del misterio
la atracción de las señales
somos cuanto seguimos y escapamos
no sabemos lo de ayer no miramos el mañana
atrapamos la ilusión desechamos las canciones
pero esculpimos el bloque y terminamos otra morada.

Esos

2010-04-05T10:52:00.001-03:00

Esos

esos que aullan

de locos que son

fingen miradas

lo que no se entiende

estremece hasta ahí

ahí donde es

te pasa en cualquier parte

el día pasa

y esos que aullan

fingen que aullan

y miran

COnvalesciente

2010-04-02T19:13:00.002-03:00

cafe del asco

sin azucar ni leches

da olor

pero no importa

el ojo de la coronilla

se queda mudo

y salen de burbujas

que somos

redondos y efímeros.

Umbre

2009-12-29T11:40:00.001-03:00

Hay que agrandar hasta que todo sea umbre y se desparrame esa falta de lo que estaba esperándonos y se fue.
Agrandar agrandar agrandar hasta que todo sea umbre y caiga como lluvia sin frío hasta que la ropa se pegue al cuerpo y se gaste, hasta que se pueda sentir cada gota.
Agrandar agrandar agrandar hasta que todo sea umbre y se de vuelta la tortilla y la masa fermentada se pinche como burbujas de jabón.
Agrandar agrandar agrandar.
Umbre de limbo de luz, umbre de brazos, umbre de bromas, umbre de brea, umbre de ubres, umbre de amor, umbre de hombres.

Música y danza, vida

2009-12-28T11:26:00.002-03:00

Donde hay música
hay danza
y ambas son la vida

Cervicales

2009-12-10T10:29:00.004-03:00

Cervicales
cervicales sin dolor
ya no se puede dormir
cervicales sin color
ya no se puede sentir
cervicales

Estoy naciendo en las cervicales
no tengo tiempo
                           para naturales
ya estoy pidiendo dame en los canales
cervicales

              cervicales

cervicales sin dormir
no es para destruir
cervicales resistir
ya no siento este vivir
cervicales

estoy mirando tus cervicales
ya huelo tu tiempo entre tus ventrales
el asombro escucha
                           todos tus finales
no puedo mentir en las terminales
cervicales

              cervicales.

Habla en la oscuridad

2009-11-23T10:53:00.003-03:00

habla en la oscuridad
el cuerpo
que no tiene
sí mismo
y encuentra otro
donde el habla
es
igualdad de movimientos
y separación.
.
...
.
Dejan de hablar
se disocian en el nudo
entran en el orgasmo
silencio interior
luz de la luz
enmudecen las manos
y brotan
cada uno en sus sentidos
del sí mismo perdido
en el otro.

Derribando la muerte

2009-11-06T10:17:00.001-03:00

Como un dedo
la trompa de mil mamuts
retorcida hasta pender de un hilo
pasa la vida
el elefante que penetra en el lago
cuelga de la panza
y salta al vacío.

¿Te imaginas los elefantes en fila aferrando sus colitas con la trompa de cordón umbilical?

Y el mago que sigue sacando pañuelos
todos atados como sábanas
desplegarlas sobre las ventanas
y descolgarse en los campos
llenos de tules
amasijados al barro
de la nada.

Algunas cuestiones sobre el espacio

2009-11-02T16:09:00.003-03:00

O las muchas sorprendentes y diversas formas en las que estamos conectados con todos nosotros.

23 23 23 Minotauro japonés

2009-10-15T10:08:00.000-03:00

Voces en la noche
y el brazo izquierdo de dios
luchando con el derecho
yin yang, chan chan
nos serruchan el parquet
para caer en medio
de otra realidad.

Voces en la noche
suspiros en la madrugada
toses en el recinto de conciertos
y orgías en plaza miserere
chan chan, yin yang
nos dejamos caer
en medio de la locura.

Voces en la noche
fantasmas tomando mate
con biscochos
en la mesa del abuelo
y la parra que se descuelga
con arañas de luz
y telas de otros tiempos.

Voces en la noche
camino silbando bajito
por las calles oscuras
de multitudes silenciosas
no voy a ningún lugar
sólo estoy hablando
con las sombras y el abismo.

Voces en el chan
hormigas en el yang
cucarachas en la cornisa
ojos azules en las tetas
y pezones con pestañas postizas
los mostros de una realidad
que me revela
el otro lado de la cosas.

A. 20/05/2005

Buceando

2009-10-02T15:32:00.002-03:00

Hay que traducir,

traducir el cielo, la tierra y el aire.

Explicación:
No hay explicación

El fin del final

2009-09-10T09:44:00.003-03:00

El fin del final

siempre comienza al revés

cuando el aire es sólido

y las raíces son ramas

el sol que brilla está tan cerca

que estamos dentro de él.

En esos casos no hay que intentar caminar

ni quemarse con la luna

(que de fría ahora está caliente)

más bien permanecer

colgando

como si hablar nos trasportara en el sonido

como si la música fuese todo.

Explicación: Vibra que vibran los verbos
verdes violetas visibles
baldíos vacíos vidriosos
golosos colores canciones
dolores rumores rumiantes
mansiones que quiebran el cielo
sonoros pezones
augustos señores
mutantes morenas
mantras de miel que cubren la arena
y el tiempo que corre
que corre
en las venas
vibra que vibra
en los sueños de escuela
hasta el hueso te encuentra
te encuentra y te rueda.

Continentes

2009-09-04T15:05:00.001-03:00

Caída

desprendimiento

tal vez péndulo

entrega

aquello que entrega y es entregado

fluir de las cosas de un lugar al otro en ciclos

placer

entrega

caída

los peldaños en la escalera que sube y sube algunos piensan que tiene fin

aquello que entrega y es entregado

tal vez péndulo

desprendimiento

entrega

dolor de encontrar que no hay punto final

caída

desprendimiento

entrega de las cosas de uno hacia el fluir

los ciclos

los peldaños en la escalera son montañas cumbres y valles

las cosas uno dentro de la entrega

placer quizás péndulo

desprendimiento

no hay más.

Explicación: los continentes se dividen y uno está parado justo en medio de la grieta caliente. Las piedras hierven como agua hirviendo en un lago que refleja el cielo, el cielo que refleja el cosmos, el espacio que nos refleja a nosotros y flotamos sobre el mar de pústulas danzantes, arenas y vientos, navegamos en la cáscara de nuez mientras el rugido del océano ingresa al nuevo mundo, los continentes se alejan y estamos planos en la superficie del vacío, listos para elegir derecha o izquierda, o caerse allí donde no sabemos si hay existencia. Elegimos y seguimos flotando, nos toca todavía, seguir cabalgando vientos.

Cálidas caídas de las cúspides

2009-09-03T11:29:00.001-03:00

No hay cúpulas que copulen copos
ni corpúsculos que culminen corruptos
ni cúspides caídas
ni coronas de carne
ni escuerzos caminando en la espalda
cálidas
cálidas leyes del clima
se atragantan con la arena
juegan al azar almohada
ayuda del clímax
crisálida cristo clavado
claroscuro en la cama
campo de cúpulas copulando
corpúsculos crímenes carnes
coronas de escuerzos
cálidas
cálidas caídas
de las cúspides.

Explicación:
Esto es como subirse a una de esas cúpulas doradas de las iglesias Rusas, subirse hasta agarrarse del pinche que pincha el cielo y sentarse, imagino yo que con las piernas extendidas, quizás lo mejor sea ponerse una alfombra en el culo, en el culo porque quizás este se caliente con el rozamiento. Bueno y luego soltarse. Para hacerlo ideal diríamos a nuestra novia o novio, no creo que sea posible hacerlo con otro tipo de relación, llámese amigo amante o marido, y, pedirle que lo haga desde la cúpula de enfrente. Se imaginan que pueden encontrarse en el medio y planear sobre la alfombra hasta el río. Aterrizar y jugar con los escuerzos sin temor a que muerdan.
Sí, es así como es.

Él

2009-08-28T10:44:00.002-03:00

El aire se ha tragado todo hueco

y ha dejado

erizos de luz

El aire se ha tragado todo hueco

y ha dejado

erizos de luz

El aire se ha tragado todo hueco
y ha dejado
erizos de luz

Él.

Paredes

2009-06-30T12:10:00.003-03:00

Uno suele vivir en contra del destino.
El destino es como un cauce de aguas turbulentas y tranquilas
en las que
estando inmersos
las cosas se logran casi sin esfuerzo.
Pero uno suele vivir en contra del destino
hasta que una lluvia fuerte lo derriba
lo arrastra
lo lleva
y lo deposita en el centro mismo de su ser
que es lo mismo que el destino.

El dibujo lo hicimos entre Octavio (mi hijo) y yo.

Cómo entender la sombra

2009-06-22T10:34:00.000-03:00

La sombra que todo lo abarca
es tan fácil de entender
como saber
déjate caer sombra
de todas las cosas
sobre todas las cosas pegados
sin tocar pero ajustados
sin saber casi sin saber
pero allí en el mismo lugar
de la estructura y moléculas vibratorias
en un banco de plaza
sin frío sin calor
sin la manzana deshojada de piel
la cáscara aplastada en espiral
la pintura carcomida de verde
el pasto casi de escarcha
los pies deben saber porque
todo el tiempo tocan su sombra y se separan
ese fondo de colinas de piel
habrá que andar sin medias y hablarles
mirarlos a los ojos
decirles que en cada paso ellos tienen
el contacto con eso que somos reflejados de oscuridad
sin saber como saben
subir las escaleras en papel de arroz
y lámina a lámina
depositarnos
sobre ellos
y que cada parte sepa que existe.

Luna llena

2009-06-08T10:27:00.001-03:00

Rap - Ayudarla a parir

2009-05-20T15:23:00.003-03:00

Siento el poder/ que tengo en estas manos/
y es el poder/ de millones de años/
es la semilla/ que estuvo viajando/
es el sabor/ del caldo originario/
yo sé que somos mar/
yo sé que somos aire/
y tenemos sangre/ en nuestro fluir/
pero es en esta tierra/ que está nuestro reparo/
o es qué no podemos volver a nacer/
con cada semilla que hacemos crecer/
podemos encontrar/ en nuestro alimento/
la fe de vivir por nuestro sustento/
podemos crecer como las raíces/
enredarnos en la tierra/ para compartir/

Es que allí debajo/ dentro de la tierra/
vive el ejemplo/ de como hay que vivir/
nutrirse uno solo/ no sirve para nada/
porque es una rama/ que se va a pudrir/
podemos girarnos/ hacia nuestra casa/
y este es el cuerpo de nuestro sentir/
no hay nada de ustedes/ que no esté conectado/
no estamos separados en nuestro latir
ese es el decreto/ de lo más natural/
podemos esforzarnos para separarnos/
este es el lugar al que hemos llegado/
y estamos preparados/ para el nuevo parir/

Este es el poder/ que no tiene tiene nombre/
que sueña y se esconde/ para resistir/
que nace a pesar/ de las topadoras/
que junta las horas/ y vuelve a surgir/
es nuestra la fuerza/ de millones de años/
si es que sabemos/ las manos unir/
¿y que es esta fuerza?/ es la no violencia/
que espera y que sabe/ a quienes oír/
así es entonces/ la tierra nos llama
y está en nuestras almas/ ayudarla a parir.

Rap - Lo que no se siente

2009-05-16T09:34:00.003-03:00

No siento el camino/ en las oficinas/
no siento las grandes/ velas arder/
no siento el ferrari/ no siento el mercedes/
no siento que halla nada que temer/
no siento el camino en las avenidas/
no siento que halla nadie que vencer/
no siento el agua en estas cloacas/
en estas piscinas no siento el adios/
y yo me pregunto/ qué hay que sentir/
en esta oficina/ todo es un parir/
recorren los vientos de la moral/
hay siempre un encuentro/ con esas paredes/
hay siempre una escama/ que cubre la piel/

tenemos presente/ lo que no se siente/
tenemos momentos/ para discutir/
tenemos la fuerza/ de lo que no se logra/
tenemos que hacernos con estas ideas
los ruidos muy grandes/ no lo van a decir/
cuál es la verdad en todas las palabras/
es algo difícil de poder vivir/
la verdad se vive/ como si fuera aliento/
y este es nuestro aliento/ para persistir/
estamos aquí/ decimos que somos/
pero no escuchamos/ el tiempo sutil/
somos inocentes de nuestras violencias/
si podemos guiarnos por cada latir/
lo que está en nosotros es nuestro destino/
lo que está escondido por el gran vivir/
la pequeña voz/ que nos suena adentro/
es la única guía/ en esta gran danza/
y es mi esperanza/ que la puedan oír.

Rap - sonará la canción

2009-05-07T10:02:00.000-03:00

Más relajación
no tanta tensión
y entonces poetas sonará la canción.
Vea vea vea señora
que estamos haciendo nosotros ahora
las cosas se mueven
se borra el pasado
el presente es prestado
el futuro apretado
no hay esperanzas
en la sociedad
no hoy no mañana
no quiero asperezas
no quiero ser presa
en toda esta ciencia
yo quiero salir entre los cristales
limar la manzana
saltar de la rama
no hay que esperar sin tranquilidad
no se puede ver entre los deseos
no se puede hablar silencio en la radio
silencio total
más relajación
no tanta tensión
y entonces un día
sonará la canción.

El pi del carozo V

2009-04-01T16:52:00.001-03:00

No se trabaja. En los sueños no se trabaja.

¿Quién dice que no se trabaja?

Yo digo. Pero es mentira, acá me ves, este es mi trabajo, estoy trabajando. ¿Vivir no es trabajar?
Vivir es completar una serie de estadios de conciencia, pasos confiscados de una realidad lineal, evolución centrífuga basada en el movimiento basada en la creencia que existe el movimiento.

¿Quién sos?

Un cuerpo que busca copularse, completarse en un acto de unión, efímero movimiento de vaivén, fuelle de lo que entra y sale, tubos que se deslizan, expansiones y huecos de líquido que arde en las manos, placeres manifestados, pasión, tambores más tambores, sexo silencio.
Transcurren momentos sin pensamientos, prados que son selvas, ausencia de similitudes entre los razonamientos y los hechos, serie de estadios de conciencia.

¿Qué querés lograr? ¿Lo imposible?

No hay nada imposible, conectá tus estadios como si fueran tus formas, unite en vos misma y entregate a la tarea, descubrí el animal, el vegetal, el mineral y el humano. El mineral es la conexión con lo divino porque de los mas bajo se llega a todos lados, la contemplación y la unión férrea, el vegetal es el amor, el crecimiento, el ofrecimiento desinteresado, el animal el movimiento que es armonía es instinto, el humano que es el corazón de todos ellos. La tierra está hecha a imagen y semejanza del humano, por eso se pensaba que era el centro del universo y en cierta forma lo es. Pero vos crees que sos humana y solo sos una aprendiz, todos somos aprendices en esta época, quién tiene la respuesta del camino, nadie la tiene, está dentro de cada uno, todos la tenemos, hay que caminar como minúsculas hormigas minúsculas, como sierras de pequeños mástiles que no se ven. Se ve el prado, la totalidad, lo inmóvil y al mismo tiempo la falta de pensamientos.

Vos querés llegar ahí a través de lo intelectual, de los títulos, las jerarquías y los pensamientos. Y no hay llegar así como que no hay nombres, no tienen nombre porque tener es rebajarse a la estética del número, entre el nombre y el número hay un solo paso y en el lenguaje perfecto las cosas son por lo que son sin intermediarios.

Volvemos, volvemos a lo mismo, repetición tras repetición caemos en el mismo juego del olvido y el volver a recordar. ¿Quién dice que cada vez aprendemos algo? ¿Qué es aprender? ¿Ser dueños de la cosa? Aprende niño, aprende, dice la máquina de picar carne, ¡hoy estamos en la escuela!

Otro silencio.

Cómo podemos describir una habitación con paredes rojas y flores blancas, es un folleto, un papel para regalo, un tapiz, sillas turquesas, patas de madera, una canilla oxidada, el ruido de abrirla flota en el aire por semanas, hasta me hace preguntarle: ¿para qué la abriste?

Ella me dice: me limpié tu semen con los dedos, nacieron de brotes todas las medusas que hay en la cama, danzan como lluvia, una por una se aplastan y cubren esta cremosa algarabía que tomo entre mis dedos.

Para qué limpiarse si después vamos a lavar las sábanas, para qué limpiarse si vamos a nadar en un paroxismo de jugos pegajosos, grumos de escarcha, saltos de burbujas calientes como perros aulladores.

No te confundas, después de la explosión vienen las manos, muchas manos que se posan en el cuerpo, margaritas, gaviotas en la playa, el agua que se retira al mar, ¡ya sé lo que hay en las paredes! Detrás de las cortinas, piedras salpicadas de ayer y hoy, profundidades que al ondularse construyen la garganta y te tragás el semen de tus manos, las medusas y todos estos símbolos tapizados en alfombras.

Vuelvo a respirar. Ella se despega de mi como si fuese mi propio yo siamés, abre la canilla allá en el baño y llena la tina. Cocinemos, digo yo, piquemos la cebolla toda la noche, pongamos a hervir nuestra sal hecha de llanto curemos cada parte y cada parte será nuestra cura.

Sigo escuchando el agua y estamos en la tina, sumergidos en vapores, y pensamos: ¿qué era eso del pi del carozo?

No sé, algo que dejó de existir.

Semilla de humano

2009-03-30T12:39:00.001-03:00

El interior del desnudo

2009-03-18T11:11:00.003-03:00

Taller de ecosistemas humanos/permacultura

2009-03-09T12:15:00.002-02:00

VER

ecoshum.blogspot.com

Ciudades circulares

2009-02-10T10:20:00.002-02:00

El pi del carozo IV

2009-01-30T15:46:00.002-02:00

Hay otro exabrupto, otro examen, otra perspicacia, otro pre-tex-to, pre tex to. Y sigo hablando de sexo, porque todo lo que tiene x tiene sexo, se cruza se intercala se interpone.

¡No lo hagas! ¡No lo hagas!

¿Desde cuándo me pedís esas cosas? ¿Desde cuándo?

Hay un momento para hacer cada cosa y festejarlo, hay un tobogán que uno nunca se anima a subir y una vez que uno no está arriba, nunca se tira y entonces sumás nuncas nuncas nuncas, es tan fácil. Yo lo veo así y perdonen que me detenga en la hondonada, que me recueste, que tiemble de placer casi en la nuca, en su doble ondulación y busque después la tercera potencia y la cuarta, ahí todos se desloman en significados y vos no querés que te explique. Yo no tengo tiempo como para querer hacerte algo así, es un preludio de mentiras. Volvamos al hotel.

Te repetís, te repetís hasta el cansancio, dice ella.

Y así debe ser, o acaso vos no experimentas lo mismo.

Yo no soy experimental, yo soy experiencia que se desvanece, no deja nada acumulado en la memoria.

Por eso hay hotel, es tan romántico.

Yo diría que es estúpido, pero es.

Es como ya te dije, no quiero poseerte nada.

¡Te repetís, no te cansás de escuchar las mismas cosas escritas y vueltas a escribir!

Te escupo, pensando en sexo.

¿Por qué tiene que haber violencia?

¿Por qué no haberla? Habitarla como un barco que se dio vuelta, el aire está siempre del otro lado. Vivir taladrando la quilla, en la coraza, el igloo, el témpano, el iceberg que dicen que está escondido, ¡mentira!, está todo afuera.
Las calles se tuercen, se empiezan a doblar como en un pueblo de montaña, nos convertimos, bautizados en una pintura, derretidos en círculos concéntricos que se aplastan por su propio peso de crema pastelera y después en la hondonada solo quedan crestas, montañas crujientes diseminadas en cráteres que no sufrieron meteoritos.

Lunares de la mente, me dijiste que se llamaban.

Sí, un día que estaba cavando encontré el fondo membranoso y lo seguí hasta los límites, es como un parche de tambor gigante metido en la tierra y habla, la tierra habla, habla como nosotros pero tarda días en decir una palabra, milenios en escribir un libro pero no importa, con lo que está escrito alcanza y lo maravilloso es que está escrito en todos lados.

Nunca te creí demasiado pero es una cuestión de palabras, a veces no puede creerle a las palabras, cómo me miran desde el espacio de oídos eternos.

¿Eternos?

En este espacio que está entre nosotros flotan oídos juguetones, orejas danzantes que saltan en todas direcciones como si estuvieran en pacífica ebullición, te descuidás y se tragan todos los significados, lo que decís, lo que yo digo, a veces queda en el camino, llegan las palabras con sus formas, con sus moldes de vocales y consonantes, pero algo, todo, se queda en el trayecto, ¿cómo crees entonces que pueda escucharte?

Tirá todos los bifes a la plancha, vuelta y vuelta, tira los panqueques al techo, acostate en el piso, no las perturbes, dejalas que se vayan, dejalas que se vayan a escuchar la puerta como gansos salvajes, reconstruí lo que no se dice pero que viene cabalgando en las palabras, en las costas, en olas torrenciales, en salpicaduras que llueven desde la tarde en que se hizo noche esta noche.

Respiro.

Abro una puerta que es de madera y pasamos a la penumbra de la casa, corremos la escalera hasta la habitación siempre te ganan los escalones a las piernas y volás como si usaras un vestido largo, de allí deben venir las cortinas, es un dibujo de casi paralelas que se chocan en el punto arriba, otro picaporte mano sobre mano, abrís la puerta y me desparramo en el colchón.

Hoy es viernes, ¿qué querés comer?

Un sueño

2009-01-26T09:36:00.002-02:00

¿Qué hacer en caso de derretirse?

2009-01-12T12:34:00.001-02:00

¿Qué hacer en caso de derretirse?

Estaba pensando en gritar

y ser una boca redonda

deshilacharme en capas circulares

dejar mangueras o tubos de mi

que se van apoyando aplastando aplanando

hasta evaporar la última humedad

y quedar en la costra de un cráter

apenas una membrana pulsátil de sonido.

Imagínate un tono

algo que te llame en las noches

hasta el piso

hasta apoyar el oído en el mosaico frío.

El pi del carozo III

2008-12-22T16:31:00.001-02:00

Es apresurado, momentáneo, elíptico, es así cuando aparece, aunque siempre está, llevamos años conviviendo una vida de escondrijos, escribimos libros que nos dedicamos unos a otros sin dedicatoria, escuchamos nuestros pasos, pensamos efervescencias desvanecidas, ideas gaseosas que como todo gas se pierde, pero no se pierde, el incauto que respira cerca nuestro las toma y de golpe se encuentra rompiendo el huevo frito por el lado más duro, durmiendo con ensaladeras, germinando porotos en el calefón o creciendo fermentos en carcasas de celulares viejos.

Vieron, él no sabía que tenía una colección de celulares muertos en el baño, pero estaba allí, colocada por el anterior inquilino. No se sabe por qué uno se limita a buscar lo inmediato, pero cuando una de esas ideas nuestras, de esas que nos mandamos escritas en libros sin dedicatoria, cuando una de esas es respirada, no se siente un apelotonamiento en la garganta, no se siente un remoloneo circular en el estómago, sí se siente un dolor velado en el pecho como la noche, o un relajamiento vespertino de neuronas, una asociación de magnetos en la horizontal del cuerpo como rayas móviles que te cruzan desde abajo, lentamente, hasta dejar chispas en las orejas de la amiga que vino a visitarte el sábado a la tarde.

En vez de pensar las ideas, las respiramos, creo que es muy extraño que además estén escritas en los libros, pero es así, es como ella que permanece sin permanecer, que se encuentra sin despedirse, que se refleja en mares azules totalmente límpidos y tan extensos como una lámina de gotas en el suelo del baño. ¿Qué gotas son esas? Las que caen por afuera de la cortina, saltan de la ducha y no te dejan, no te dejan preguntar y no te dejan responder.

Yo debo ser igual aunque diferente, no sé, porque siempre nos confundimos en el otro, es una confusión de vestidos sin bombacha, de pelucas sin pelo y de flores sin planta, es una confusión de cortina de baño con un poco de moho marrón que no molesta. Pero hay una armonía nacida del caos y nadie sabe de donde aparece.

Como les decía, les quería explicar esto que es un misterio, como todo lo demás, el asunto del pi del carozo, ya hablamos de aceitunas pero no hablamos de la cáscara y eso me recuerda a Shakespeare: puedo ser el rey del universo sentado en una cáscara de nuez. Algo así era.

Viene ella y se sienta, el vestido le cae entre las piernas, tiene que haber piernas que llegan hasta el piso y tiene que haber manos que buscan el pi y el carozo y los buscan, y ya esto me huele a sexo. Así como las ideas se respiran, el sexo se huele, es mentiras que el sexo se ve, cuando lo vean desconfíen, huelan disfruten las emanaciones que sobrepasan el perfume, la sandía y el melón. Es así que muchos buscan el pi del carozo entre las piernas, dice ella.

Hace calor y la sonoridad de la caverna nos atrae, la atracción sucede como algo simultaneo, como música, otros timbales de corazones abiertos para introducirnos en la oscuridad y volver a una noche ancestral, única madre de todas las noches, madre de todas las madres, resonancias que vuelan, un solo cuerpo hecho de cuerdas vibrantes.

Estamos afinados, dice ella y es un piropo suelto sin vergüenza.

¿Cómo se sale de acá? Nunca se sale, porque esta es la noche en la que todo se ve. Y tengo que respirar como si en la pausa estuviéramos muriendo de sed. Sientan, allá las nubes forman espirales de remolinos y copos que pastan suavemente en las praderas del cielo, les pido que respiren eso con la sed de la falta y de la pérdida, como si el aire no existiera, esto no es tragar agua y ahogarse, no, es que el aire no existe y ni siquiera se puede imaginar respirar. Eso es, ahora sientan que respiran, llenos, llenos de eso que ya saben pero que igual van a seguir preguntando.

True que

2008-12-15T10:11:00.000-02:00

El pi del carozo II

2008-12-11T10:56:00.001-02:00

II

La idea del carozo de pi me persigue. Es irremediable que piense en aceitunas, aceitunas golosas, diría ella, no es mi estilo, aceitunas carnosas, aceitunas bañadas en un néctar oleoso, aceitunas grandes jugosas con espacio entre ellas para meter los dedos, pero a qué viene todo esto si lo que importa es el carozo.

Pero ahí está ella, está de verdad y en cierta forma es la aceituna, no cae después, no se siembra, cae ahora sin vuelo de pájaro y me tapa en completo silencio. Hay un antes que se sabe, se sabe muy bien lo que va a pasar. ¿Qué pasa? No lo puedo describir, describirlo es pecado mortal, describirlo es limitarlo a una serie de formas impresas, dibujadas en un libro. No. Ve, anda tú, niño y encuentra tus propias formas.

No puedo olvidarme de las palmeras, porque suele haber palmeras con troncos rugosos, demasiado picantes para apoyarse y sin embargo amigas. Esto es algo tropical, parece que hasta en el sueño llega el cambio climático. Está el tema de la música, morochos y timbales, negras bailando el cocotero y jugo de piña. Un sorbete largo, la mesa redonda y con tapa de vidrio, todo es largo, ella tiene el cigarrillo y la boquilla blanca, nos divertimos cuando las negras nos llevan a la pista, aunque no sabemos bailar.

Sigue siendo de noche en medio de la fiesta, la luz es algo velado, no termina de alumbrar, es un eterno eclipse de mares, un solapamiento de tormentas, la aplicación del destino a cada persona en su justa medida, sin rodeos, sin estas vueltas que damos por la pista, que ahora se llenó de gente viscosa y casi nos aprietan, casi nos llevan en su magma de ritmo.
Parece que no termina, que la vida es un baile, y nosotros que no sabemos bailar, dice ella, por supuesto ya no la veo y busco las cortinas, no hay cortinas, se para la música y todos vuelven a sus asientos.

Así es como estar perdido sin el carozo de pi, parado en el escenario sin micrófono, hasta que suben los telones y bajo caminando por el teatro vacío, sin luces por favor que me arruinan el sueño, un par de ratones cuchichean por ahí, me siento en una butaca de cuero tan cuarteada que parece que van a brotar los resortes como flores sin cabeza. ¿Por qué está tan vacío?, nadie vino al concierto. No es que esté triste, ni que tenga lástima, estoy extrañado con la ausencia y no quiero tocar una tecla, no quiero perturbar los aplausos perdidos que corren como fantasmas, en círculos, hasta perderse en la bóveda del techo.

Es una historia sin forma, porque a veces no hay nada que contar, pero lo que no contamos no es siempre igual, es como una dirección dejada en el punto del salto, las acacias mueven sus cabelleras y ella se da vuelta de repente, todo el tiempo me estuvo mirando y me dice: lo de las cortinas está muy visto, sacalo. Se da vuelta y se da vuelta y se va con su máscara tribal, amarilla y roja, al mismo tiempo se pierde entre la gente, roza a los hombres con descuido suficiente para hacerme un par de montañas de celos. Me río de su maldad inocente, así, cuando está enojada es cuando más me gusta perseguirla, o detener la persecución y esperar, eso la enoja mucho más hasta hacerla temblar, entonces puedo seguir la vibración y encontrarla fácilmente, justo antes de que hierva en el punto aceituna, con las cortinas tropicales de lluvia cayendo y truenos que se desplazan, unos sobre otros sin poder decir, ahogando sus sonidos profundos hasta desaparecer.

Entonces veo la mano que flota, delicada, y puedo tocarla y dormir hasta otra noche.

El pi del carozo I

2008-12-04T10:48:00.004-02:00

I

Me preocupaba porque se había perdido el pi del carozo, no es que fuera a buscarlo pero estaba perdido y yo entonces me sentaba a escribir en el hotel. Ese hotel me gustaba más que el de ella porque tenía un ascensor de madera que era una reliquia egipcia y que además, sin lugar a dudas, no funcionaba.
La escalera que subía en espiral alrededor del agujero no tenía la malla de alambre que impide que uno meta los dedos las manos y el cuerpo cuando pasa el ascensor, claro, el asunto es que nunca pasaba. Se la sacamos porque queda más romántico, había dicho el dueño, no había dudas de que quedaba mucho más romántico, por eso me gustaba. Además tenía una especie de jardín o patio delantero con unas mesitas de hierro y mármol que servían para sentarse al fresco.
En general no había nadie, se puede decir que era mi casa y también la casa de ella.

Salíamos por ahí a caminar, no se sabía si era de mañana o de noche, ¿por qué saberlo? Había árboles con hojas anchas que tapaban las luces de neón o el sol, era indistinto. Hasta que llegábamos a Lope de Vega y estaba lleno de negocios desconocidos con esterillas y cosas, muchas cosas colgando, se pensaba que eran chinos salidos de la película de Blade Runner, pero yo pisé uno, pisé algo y el tipo estaba atrás mio, me sonrió un poco vacilante, no sé lo que había pisado. Vamos, me dijo ella.

¿Quién es ella?

Es la única que puede sentirse celosa de ella misma y hacer esa pregunta, después, mucho tiempo después, leyendo estas líneas.

Lo que importa es que el tipo no era chino, era un argentino con la barba finita, larga y un gorrito cuadrado con chucherías brillantes, le faltaban los anteojos redondos y los dientes estilo conejo. A ella no la vi, no la vi pero estaba y me dijo: no vas a salir desnudo al balcón o a la calle, te van a echar del hotel. Pero hace calor. Está bien, me puse un pantalón corto y salí a apoyar los brazos en la baranda, siempre es de noche por acá, ya lo había dicho.

Es igual que el sueño donde estoy en el jardín de la esposa de mi papá y debo estar buscando el pi del carozo, recuerdan que dije que no lo iba a buscar, pero uno a veces sucumbe a la tentación. La esposa de mi papá colecciona insectos, no es que los atrape, ellos andan por ahí en el pasto verde, verde ancho y profundo. Algo se movía y parecía una araña de madera, hermosa, marrón con líneas blancas, pero tan grande que daba miedo, mejor me voy porque eso que busco no está acá.

Ella también coleccionaba cosas, no recuerdo qué. ¿Pero quién es ella? Baste saber que no es la esposa de mi papá. Aunque parece que dormíamos en la misma cama, yo vi el olor a sábanas revueltas y una silla desajustada entre el balcón y la mesita de luz. Hay una cortina de otra ventana, una cortina casi transparente que tapa la silla. Ya sé lo que ella colecciona: cortinas blancas, vaporosas, cálidas o pesadas, frías cortinas. No es que tenga valijas y valijas de cortinas esperando ser puestas, sino que aparecen donde ella esté, aparecen y se hacen notar, por eso sé que aunque no la vea, está allí.

Cielo craquelado

2008-11-27T15:32:00.001-02:00

Largo viaje hasta el último refugio de la humanidad

2008-11-24T17:17:00.001-02:00

Que pena haber viajado a un lugar que
llevamos siempre puesto como la piel
y que alegría haber viajado por viajar.

En cualquier lugar podemos encontrar
una copia del universo que nosotros
mismos creamos, una copia de nosotros mismos.

Que todo sea maravilla

2008-11-21T10:32:00.002-02:00

Esperar sin esperar nada

sería sabio.

Esperar sin saber de todo lo conocido una palabra.

Esperar llorando plácidamente en el sueño de la piedra.

Esperar sin esperar

y que todo sea maravilla.

Otros partos

2008-11-10T18:37:00.001-02:00

///////// Respira

2008-11-04T16:24:00.001-02:00

Ver el mundo/ ver el mundo es respirar/
respirar es salir de una madre/ respirar es
estar en la otra madre/ respirar es ver el
mundo/ la otra madre es el mundo/ este
aire que todos hacen/ en el punto entre
suspiros/ está la puerta de los mundos
/una madre/ todas las madres/ en el
punto entre suspensos.

Respire

2008-10-28T10:08:00.006-02:00

lástima de los ríos
tanta miseria encallada
lástima de los cuerpos
encallados en la piel
lástima de la voz
que por ser alta no se calla
lástima de mí
que puedo ver el mundo

me anclo en la arena y la dejo ir
para respirar otra vez
sin lástima.

Eclipse del tiempo

2008-10-27T10:57:00.000-02:00

Barca de mares tormentosos

2008-10-22T18:52:00.001-02:00

El método sin método

2008-10-08T11:06:00.005-03:00

Desenrosquemos los rígilos

los ristros

los rimeliosos

umbristas del pasadizo

ricubremos un lustro

pentaloso pántico y particulado

dodecaedro

uno junto al otro

dode
dode
lacustres serán los años entonces.

(Los garabatos los hizo mi hijo y después yo completé con algunos, quise copiarlo pero no me salieron igual)

Punto Y Complejo

2008-09-30T11:23:00.004-03:00

Hay pájaros hechos de veredas

que no pueden volar

se llevaron los agujeros

y dejaron los huecos

para caer en el espacio.

Nuestras obras en el galón amarillo

2008-09-24T15:52:00.003-03:00

LaPaKa y yo vamos a exponer un par de obras en el Galpón Amarillo, en el barrio de Chacarita justo al lado de la estación de tren el sabado 27/09/2008 por la mañana. El Galpón es un lugar donde venden verdura orgánica y productos naturales directamente los productores de la zona del gran Buenos Aires. Acá hay un mapa de como llegar

Re-unión

2008-09-16T09:15:00.001-03:00

El caliz

2008-09-12T18:54:00.001-03:00

Más allá de lo real

2008-09-05T18:19:00.001-03:00

No existe el tiempo

2008-08-29T12:39:00.000-03:00

La tentación

2008-08-22T11:12:00.006-03:00

Experimento: pasar semanas sin desodorante ni perfume ni jabón perfumado ni jamón del diablo. No lo hagas, no se puede hacer, igual ya lo hice, es un camino de ida, del cual podés volver, pero igual da miedo no volver, da gusto no volver, ya volví.

¿Pero cómo hago para ir a trabajar, ir al supermercado, ir a hacer las compras, ir a la vida del subterráneo apretadas las sardinas como cuerpos de personas con mucha o poca ropa con olor a personas? ¿Eh?

Y no sé, yo no me animo porque tengo miedo de que me echen de casa, de qué me echen talco perfumado con anís. Pero una vez lo hice, una vez allá lejos y hace tiempo en el medio del bosque. Debe ser que uno se vuelve como el bosque y toma los olores de allí y los otros olores son extraños.

¿No se siente olor feo?

Te digo que tampoco me bañé, solamente un poquito, la cara y los sobacos, no recuerdo que sintiera olor feo, no tenía ninguna preocupación por mi olor.

¿Por qué no te bañaste?

Porque hacía frío y no tenía agua caliente.

No, no creo que lo haga.

Ya te dije, no lo hagas. Las personas te pueden rechazar, algunas personas, otras se pueden sentir muy atraídas, podes lograr distintas reacciones en las otras personas y también en vos misma. ¿Cómo se siente el olor de uno mismo? ¿Lo odias? ¿Lo amas? ¿Vos sabés como se siente? Siempre lo estás mezclado con otros olores y mientras más tapado mejor, ¿cómo es el olor de uno mismo?

No sé. Feo.

Por eso, cómo se puede saber quién es uno si no se conoce su propio olor, el auténtico el verdadero, el que trajo uno de fábrica.

No creo que lo haga.

Yo siento la tentación.

Sucumbí a la tentación.

Día 1: Bañarse con jabón de lavar la ropa, no es ninguna hazaña, ya lo hacíamos de antes, tiene un olorcito pero siempre menos que los otros jabones. Shampoo, no hay mucho pelo pero si no me lavo después me pica mucho. Desodorante, no.
Bueno todo bien, sin novedades, quizás sentir un calor raro en las axilas, o debe ser porque estoy pensando en eso, nada más.

Dia 2: El shampoo tiene mucho olor, me molesta un poco pero bueno, sigo con el jabón de lavar la ropa, no desodorante. A la mañana subte recontra retrasado hiper recontra apilados llenísimo, olor ácido, pero no es el mío, no sé de quien es, abren las ventanas se va el olor. Salgo del subte calentito como salchicha de cancha de fútbol, todo bien.

Día 3: Hay cierta pegajosidad ahí en las oscuridades, tufo por ahora no, es invierno ya sé, te quiero ver en verano. Sigue todo normal el olor al perro es más fuerte que el mío.

Día 4: Se siente raro, nadie se da cuenta, o si se dan cuenta no dicen nada pero hay algo distinto. Sexo, el sexo es una cosa de olores fuertes, o te atrae o te repele, y cuando te atrae te atrae más, es como más primitivo y más intenso llevar la fragancia de uno que Channel número 5.

Día 5: Fin de semana, ayer viernes no me bañé a la noche, hoy hasta la noche tampoco, son más de veinticuatro horas, se soporta, creo que no va a cambiar, este es mi olor, o están todos acostumbrados o no se nota.

Día 6: Gripe, se me tapó la nariz, igual sigue el experimento, tratar de portar el propio olor en un mundo de olores sintéticos, por lo menos me voy a ahorrar comprar desodorante.

Día 7: Es cierto me doy cuenta de los olores, no sé si más que antes o no, mi propio olor no lo huelo a menos que meta la nariz en la axila, cuando no me bañé llegué a sentirlo un poco más pero suave, nada desagradable. Sigo con la nariz tapada, veremos que sucede…

Día 8: Comenzó a la noche de ayer, después de escribir lo del día 7, algo salió de adentro, algo me golpeó, era yo mismo que estaba emergiendo, lo sentí fuerte y quedé preocupado. Cuando llegué a casa y me saqué la camisa lo primero que hice fue olerla, pero no tenía feo olor, tenía un dejo de olor, el mismo que se siente después de un día de trabajo de oficina pero sin el agregado del desodorante. Al final lo único que hace el desodorante es agregar más olor para confundir. Me bañé como venía haciendo en estos días, a la mañana hice el ritual de siempre: me puse una remera, el pantalón de gimnasia y a pintar, me olvidé de todo hasta que se hizo la hora de cambiarme. La noche había sido un poco más cálida, quizás la tarde de ayer también. Me saqué la remera y ahí estaba mi olor, me puse la camisa y pensé: no sé si voy a poder seguir.
Salí a pasear a la perra y ya al bajar las escaleras noté que alguien había bajado antes, olor a desodorante. Caminando sentí el olor fresco de los árboles, el hollín de los autos, una mezcla de cosas, fluctuaciones de olores, me sentí un poco como en la película “into the wild”, hacia rutas salvajes: un muchacho que deja todo y se va a Alaska. Me sentí un poco, pero no exactamente, porque es un viaje hacia uno mismo y hacia mundo que está en el mismo lugar de siempre pero que no vemos.
Volví a casa, los olores me seguían pegando, alguien había quemado la manija de una olla, salí otra vez, pasa una pareja adelante mío y va dejando una estela de olor a desodorantes. Siento olor a quemado, unos obreros preparan un fuego que no puedo ver pero que sé que está ahí, bajo las escaleras del subte hay zonas de viento de afuera y zonas de olores como mosaicos que se mueven. Lo peor fue entrar al vagón, mucho olor a distintos perfumes, desodorantes, champú, me picaba la garganta, pero después me fui impregnando y me disminuyó la sensación, pensar que todavía tengo mocos, cada vez que alguien entraba y pasaba cerca se anunciaba con un desodorante diferente. Salgo de los túneles, ya estoy acostumbrado y no le presto atención al mundo de olores perfumados, sin embargo cuando me saco la campera recuerdo que estoy y soy más yo.

Día 9: Confesión, se lo tengo que decir a ella, el sexo es más diferente, se siente como más…, el olor es como una ola que te reintroduce, estás ahí pero más, claro que eso sucede en todos lados, en todas las cosas, es como que sentís tu olor y estás más, y eso es algo bueno, yo creo que es bueno.
Amor, te tengo que decir algo.
¿Qué?
Dejé de usar de usar desodorante.
Aja, yo lo dejé hace tres meses.
¡EH!
No te acordás que te dije que me picaban las axilas.
Sí, es cierto, ¡es cierto!, ahora entiendo, estamos en sintonía. Ya veremos cómo nos trata el verano.

Sinfonía

2008-08-15T15:09:00.001-03:00

Hemos bebido la vida vívida del verso

2008-08-06T09:34:00.003-03:00

BU
Berde
Umos

emos bibido bebido la bida bíbida del berso para trepar berdes escaleras del umo también berde bisionarios de bilis ácido por dentro suabe por fuera y peludo con pelos enrulados como tubos que se entrometen en el cuerpo el universo de un cuerpo y afuera del universo todos nudos benenosos de berdad berde que hace cosquillas de umo y asusta.

BU
Berde
Umos

Comunicación dos punto cero

2008-08-04T12:52:00.001-03:00

La vida parece despojada

2008-07-29T11:16:00.001-03:00

La vida es un remolino.

En el centro
Justo en el centro es donde hay que tirarse.

Lo que pasa es que muchos tienen miedo de ahogarse
de caerse por el agujero a quién sabe dónde
pero bueno.

En realidad es así
uno se ahoga
hay que ahogarse en vida
se ahoga dentro de la vida porque se traga toda el agua y le sobra el aire.

Entonces el agua queda adentro olvidada mustia y silenciosa
la vida parece despojada
pero no
la vida es agua que vive en un remolino
y es ahí donde hay que tirarse.

Claro que da miedo
porque parece que uno se va a ahogar
pero no.

Vuelto hacia lo uno

2008-07-25T10:41:00.001-03:00

La “no palabra”

2008-07-22T10:22:00.003-03:00

Cuando nuestro pensamiento, mente o razón desarrolla una teoría o quiere describir un fenómeno natural, siempre se encuentra con una falla, siempre la naturaleza se escapa y hace que esa teoría sea válida para un fragmento, nunca para el todo. No importa dicen los científicos el conocimiento nunca se acaba, seguiremos estudiando el tema y encontraremos una solución, una nueva teoría que explique eso que nos faltó.

Me parece bien, lo que importa es el camino y no el destino final. Pero igual me sigue molestando, hasta en las matemáticas se da ese fenómeno: no pueden ser completas, siempre se necesita otra teoría para completar la anterior y siempre la nueva teoría tiene fallas.

Yo pensaría que esto tiene un mensaje. ¿Cuál es el mensaje? Hay algo que se escapa a la mente, hay algo que la mente no puede describir: la no mente, la totalidad, el infinito. Eso que no cabe en nuestra cabecita loca pero que puede ser mencionado mediante la negación, más allá de eso, más difícil y más lejano, podrían existir cosas que no caben en nuestros conceptos y que además tampoco puedan ser mencionadas o quizás todo sea la misma cosa y detrás de la totalidad nos encontremos con la unidad, ¿quién sabe?

El espacio vacío es lo que usamos para llenar el vaso, es el molde que existe para que nosotros le demos forma a las palabras, por eso creo que habría que agregar esta entrada al diccionario: lo imposible de mencionar, el vacío de conceptos, la no palabra.

Ruido blanco

2008-07-16T17:24:00.003-03:00

Arte indisciplinado

ruido blanco

órbitas en las llagas de la realidad

años para procrear las palabras

y al fin

sabes

que sólo

los pasos en la habitación de las letras

son huellas del vacío

que dejó su esencia.

A partir de Melina Georgeadis

Algo surgió

2008-07-11T18:19:00.002-03:00

El tazón

2008-07-01T12:17:00.002-03:00

Hermoso bamboleo al voleo de esferas que se masturban de lejos en un tazón volteador, se caen en círculos para sentir el roce de los polos opuestos, entonces el tazón se inclina horrorizado de tanto neón y se hacen el equilibrio cada una en los bordes. Allí perseguidas, se acercan y otra vez se rozan en un chispero succionador y caen a dar vueltas desequilibrando al tazón que se gira en si mismo hasta que se separan y el tazón se detiene por un segundo.

Luego se buscan y otra vez el tazón se vuela, se vuelca, se da vuelta, el mundo se mueve como una esfera y vos y yo como esferas invisibles de rozamiento hasta desmaterializar la materia, el sentido de lo rígido, encontrar los huecos en los cristales, disolver la furia encadenada de los átomos, vos y yo como adversarios en los opuestos, vos y yo hasta creer en lo cóncavo y morir por lo convexo, hasta sentir la esfera con centro en ningún lugar de átomos planetas soles y galaxias, el tazón que gira y es uno mismo.

El secreto

2008-06-24T15:42:00.004-03:00

Entre la posesión y el despojo

2008-06-17T17:02:00.002-03:00

Vida

2008-06-10T18:54:00.005-03:00

Vida y muerte
un camino como día noche
una puerta
dos cerrojos
una fiesta
un nacimiento
el pasaje del atardecer
el sol que nos quiere
la noche nos oculta.

Del camino que no hay vuelta
ya volví
me dijeron los niños
de años atrás qué has perdido
un cordón
una placenta
una esfera de sentidos.

Cuando es tiempo de los sueños
y al pasar muere el camino
amanece entre las sombras
no hay perdida ni hay destino
mira tus manos y crece
en la flor está tu olvido
en el fruto tu belleza
de la tierra
de tu río.

(Para mi hijo que va a nacer)

Colaboración con mi otro hijo

El día que me habló la tierra

2008-06-04T09:31:00.002-03:00

Más bien fue una noche sin mayores contratiempos ni frío ni calor ni grandes sueños ni nada.
Fueron
fueron como pasos de gigante. Pero no fue así como una vibración de algo pesado, fue algo mas profundo, algo que se sentía desde cada célula, desde cada partícula, desde algo que estaba más adentro, muy adentro como en el centro de la tierra. Y todo vibraba al mismo punto de exactitud que no había vibración, el todo que era yo mismo estaba vibrando junto con el otro todo que es la tierra pero que en ese momento eran el mismo todo.
Me desperté pensando que se me caían las cosas que tengo apiladas encima del placard y que llegan hasta el techo, me desperté, me quise despertar, hice el esfuerzo por salir de ese tubo largo, de escupirme, de caerme a la realidad de la noche,
me caí,
pero acá de este lado del mundo no pasaba nada. Nadie se despertó, no salieron las señoras desveladas a las calles en bata y camisón, no salí yo en pantuflas, nada.
Bueno, mañana seguro que aparece en los titulares.

¿Viste que temblor que hubo?

No, ¿pasó algo?

En el diario no hablaban de eso, sí hubo un temblor en el mar, del otro lado del mundo.

Pasaron unos días, noche sin sueños y otra vez pasos de gigante. Era como estar en el centro de una gran esfera, era ser el centro y la vibración misma y no había paredes en ninguna dirección, no había nada, era flotar y ser parte, la inmersión la conjunción la libertad, pero allá muy lejos, muy pero muy muy lejos, había un afuera, se sentía que había un afuera otro lugar y que la vibración salía desde el centro y llegaba hasta el afuera y yo era el que estaba afuera, me desperté.
Terremoto del otro lado del mundo.

Erupción volcánica.

Tres veces, tres noches, en tres oportunidades me habló la tierra.

Recrear

2008-05-30T09:38:00.007-03:00

Podría encontrarla arrugarla y tirarla a la basura.

Podría llevarla pegada en la espalda todo el día.

Podría hacer un sello y estampar todas las páginas blancas que pasen por mis manos.

Podría vengarme y esculpir ríos en los trazos para que la actitud encuentre su propia tinta.

Podría, y esto sé que te vuelve loca, pintarte tres veces tus caracteres sobre el cuerpo
y entonces
antes de secarnos
recrear la actitud sobre sábanas blancas enmarcar la tela y titularla:
"Sé que todo es una maldita cuestión de actitud".

(Nota robada del blog de LaPaKa)

Sueño colectivo

2008-05-22T18:33:00.001-03:00

Él era un señor bastante viejo que vivía en una casa, también bastante vieja, de esas casas largas con las puertas altas que dan a un patio y una escalera diminuta que sube al cuartito de las herramientas. Después del cuartito hay una habitación que había sido de la hija y una terraza con un montón de macetas vacías.
El señor vivía solo, digamos que se llamaba Rubén, y la casa también vivía sola con él, entre los dos habían llegado a un arreglo: como él no vivía de recuerdos, más bien vivía de las cosas que hacía en su taller del cuartito de arriba, la casa se los guardaba, aunque de forma desordenada y dispersa, era como un de repente encontrarse un papel en el medio del patio.
Un papel que visto desde cerca era una hoja de un cuaderno y estaba rota, cortada con las manos y escrita con lapicera.
Él la levantó, trataba de una chica que caminaba descalza por el pasto y que le gustaba sentir el viento en la piel. Estaba enamorada, eso se veía a la legua, pero quizás él todavía no lo sabía.
En realidad era una carta y terminaba diciendo: te quiero Rubén.
Él fue corriendo a la pared que daba a la casa de al lado y se puso a mirar por el agujero más grande. El revoque se había saltado con el tiempo y se veían los ladrillos, en algunos lugares la mezcla entre los ladrillos también había desaparecido y dejaban pasar la luz, era como si del otro lado hubiera más luz, la pared era una hoja manchada de agujeros mirando al sol.
Alcanzó a ver unos pies que caminaban y se le paró el corazón, ella caminaba. Celina tenía doce años y él tenía trece, Celina caminaba y las piernas eran largas y blancas hasta que se terminaba el agujerito de la pared.
¡Pero Ruben soy yo!
Y se le subió un calor hasta las orejas.
Celina no era de las más lindas, pero ellos eran amigos, ¿cómo pudo aparecer ese papel en el patio?
Él salió a caminar y se metió el papel en el bolsillo. ¿Cómo le va don Ruben?, lo saludó el diariero. Él siguió su camino con una sonrisa y un gesto de la mano: ¡muy bien!
Se sentó en la plaza, había unos árboles de esos que la gente se queja porque son árboles y largan hojas semillas polen y otras cosas que ensucian. Después de los árboles estaba la calle, él sintió deseos, Celina tenía doce y había desaparecido con sus piernas. Un día se mudaron no se sabe a donde, ella no le dijo nada. Él tenía deseos, su mujer se había muerto varios años antes, como se muere la gente, como el árbol que se cayó en la tormenta y después lo cortaron en muchos pedacitos y se los llevaron en un camión.
Pero de lo que quedó del árbol salieron unos brotes muy verdes de hojas muy grandes y él tenía deseos. No eran deseos como a los trece, ni tampoco eran deseos a los dieciséis o a los dieciocho, eran deseos como suaves de la fragancia de las hojas que se abrían y brotaban en ramas que crecían desde el banco de la plaza y llegaban hasta la calle, ¡no era un deseo!, eran muchos deseos de piel que invitaban a saborear el perfume de las cosas.
En eso para un colectivo, un poco más delante de donde él estaba. El chofer se inclina y apoya la cabeza en el volante. Los pasajeros se miran, algunos resoplan, otros miran al viejo sentado en la plaza, un señor de traje se suelta el nudo de la corbata, el colectivo iba bastante lleno, una señora saca un pañuelo, la calle está vacía, las puertas cerradas, una chica apoya el bolso en el piso, un señor deja el maletín, el muchacho apaga la radio, alguien sonríe. Rubén sonríe. No se sabe cómo fue que la mujer ya bastante señora, que estaba en el segundo asiento, dijo permiso y se levantó. Varios dijeron permiso e hicieron algo. La señora con sus pechos bastante abultados y yo diría que coqueta, suspiró y levantó los brazos. Pienso que quería mostrar algo. Todos levantaron los brazos, era muy cómico porque justo antes habían puesto las cosas que llevaban en la mano sobre el piso o colgadas de algún tubo. Con cara de: definitivamente por supuesto hay que hacer algo, el señor tiró su saco por la ventana. Aunque el tiempo iba despacio como un cuenta gotas, se empezó a acelerar cuando los pechos voluptuosos de la señora coqueta aparecieron en corpiño. Rubén miraba con curiosidad aunque sin sorpresa por el agujerito grande que dejaban la vereda, los árboles y el espacio de aire que había hasta el colectivo. Se abre la puerta de adelante, baja la señora del segundo asiento, baja sin el todo pudor que había adquirido en sus casi cincuenta, baja radiante y desnuda como Jane en la película de Tarzán, pero sin el corpiño y sin el taparrabo, le agarra la mano a Rubén y suben. Adentro la ropa estaba sobre los asientos, el único loco que había tirado el saco por la ventana no se preocupaba en absoluto, era un mar de caricias, sin desenfreno porque el tiempo ahora goteaba más despacio que antes, un mar de caricias suaves rápidas lentas altas bajas gruesas gordas finas flacas y algunos jadeos, imposible que no hubieran jadeos, pero eran caricias, ya no había gente en el colectivo era como un pulmón que respiraba lento aunque el corazón latía fuerte. Hasta que el chofer se despertó y empezamos a andar y la gente se fue bajando sin ponerse la ropa ni los documentos ni nada y yo creo que era un sueño de Rubén porque la gente entraba en las oficinas y crecían hojas verdes y todo era un pulmón que respiraba de caricias.
Rubén también se bajó y volvió caminando a la casa, se sentó en la mesa del comedor, miró a la pared que no tenía agujeros y recordó a Celina escribiendo su carta y después corriendo desnuda por el pasto.

¿Por qué?

2008-05-16T18:53:00.003-03:00

¿Por qué?

Porque se hacen como de goma las páginas del cuarto la habitación la noche de humo.

Humo sin saber donde flotar bajando como sábanas, colchas de mar desde el pent house al que nunca subí.

Y sigue bajando y queda la costra, la carcasa, la de la nuez donde se esconde el universo, la estría, la madera, el saludo temprano el portero, un hombre colgado del árbol.

Recuerdo la luna y es igual, rodando por el horizonte se ve más naranja, ¿viste qué lindo?

¿Pero por qué?

El libro de las páginas de humo
las gotas las cuentas del teléfono
el flotador que esta podrido en el baño que se inunda a la noche
la ventana que da al hueco
y entra por afuera la cosa
eso
que llega a penetrarnos
cemento de humo humedad de la que mata vapores hollín cigarrillo cucarachas y la respuesta suena el celular.

Me voy a comprar una begonia.

Te con te ano te año te com te bom te coo te amn te coñ te amo.

Verdecer el desierto

2008-05-12T10:59:00.003-03:00

¿Quién va a parar el Titanic?

2008-05-05T10:51:00.002-03:00

Espúrulas para saltar a la inmensidad

2008-04-28T16:52:00.003-03:00

Lápiz y pastel sobre papel 30x40 cm

Algo para saltar

Parto natural

2008-04-21T16:44:00.003-03:00

Hubo veces que me sentí en contacto con todo, sentí que no había más secretos, que ya conocía todas las posibilidades de lo posible, en ese momento me pregunté qué sentido tenía mi vida, si ya había realizado lo que tanto había buscado en años de diferentes estudios e indagaciones. Eso que buscaba como fin último lo había encontrado después de dejar toda búsqueda, ¿pero qué sentido tenía mi vida ahora?
A medida que seguía pensando me daba cuenta de que la sensación o intuición del conocimiento total se esfumaba, se iba como una gota de agua que se evapora.

Hubo veces en las que me sentí volver. ¿Volver de dónde? ¿De quién? ¿De cuándo? Volver de nada, sentí que había desparecido del mundo y que volvía a aparecer, volvía a ser, de repente todas las cosas se encajaban en su sitio, bajaban desde algún lugar y volvían a presentarse ante mí como cosas reales.

Hubo veces en las que me sentí fuera del tiempo, sencillamente estaba pensando en algo y hubo un apagón, pero nada se oscureció, un instante en que las cosas dejaron de sucederse, una quebradura vertical en el tiempo, el mundo destelló, saltó la púa en el disco de vinilo y de repente estaba haciendo algo lejos muy lejos atrás y volvió como cuando soltás una gomita muy estirada y te golpéa los dedos. Pero supe, sentí, intuí que había estado fuera del tiempo, había viajado.

¿Y esos viajes que hiciste, dónde fueron, qué viste?

No sé.

¿Cómo no sabés?

No sé y eso es lo mejor, no sé.

¿Por qué es lo mejor?

Está bien que no lo sepa porque fuera del tiempo fuera de la mente, no hay conocimiento. Yo te hablo con mi voz mental, con el lenguaje, que es un órgano de la mente y vos me entendés encastrando los bloques que yo te tiro, el cuadrado en el hueco cuadrado, el redondo en el redondo, el rojo en el rojo, el azul en el azul y así. Tu mente encaja las palabras en sus significados y todo va pasando en el fluir del tiempo, la mente funciona unida al tiempo.
¿Qué pasa fuera del tiempo? No sé, no hay conocimiento, no hay experiencia, no hay conocedor.

Ahora puedo ver todo este proceso de salidas y entradas como un nacimiento, el nacimiento hacia fuera del útero de la mente. El útero de la mente, un lugar que conocemos muy bien, un lugar que nos nutrió toda la vida y al que estamos muy acostumbrados. Pero creo que hay que salir, es un parto, parece difícil pero no lo es, es un parto y la cabeza está asomando por el aro de fuego. ¿Qué habrá del otro lado? No lo sé, no lo sé, pero quiero salir a la inmensidad.

No busques ningún sistema, porque no hay sistema. No sigas ningún manual porque no hay manual. Hay que enfrentarse a la incertidumbre, zambullirse en ella para ser parido de este útero. No es un parto de uno solo, se produce cuando se junta un pequeño grupo de personas y saltan en conjunto.

Los seguidores del agua

2008-04-11T12:55:00.004-03:00

El arte total es aquel que te hace entrar en la totalidad.

Es aquel que abre un hueco en la punta del iceberg y se va expandiendo como un embudo al revés hasta que las paredes del embudo desaparecen y uno se diluye, mansamente, profundamente, en el todo.

El todo o la totalidad: ¿qué es eso?

Lo nombramos como si nada, lo hablamos, lo gritamos, lo soltamos, pero es una entidad que desafía la mente: no se puede conocer, no se puede imaginar, no se puede dividir. Es un lugar donde no existen el observador ni el objeto observado, no existe la experiencia, no existe el tiempo.

Entonces el arte total es el que abre las puertas de la mente hacia el más allá del inconsciente, donde la mente no puede funcionar.

A ese arte lo podría llamar psicodelia o mejor cosmodernismo, para ponerle un nombre nuevo, sin referentes anteriores. Pero los nombres, los estilos, las corrientes artísticas, las catalogaciones, importan poco, no sirve decir si es moderno posmoderno realista abstracto expresionista vanguardista iluminista o maquinista, lo que sirve es si se abre el hueco, no importa si se transporta a una persona o a miles, lo que importa es que sea una vía de escape, un retorno, un idayvuelta, hacia ese otro lado donde todos los lados se juntan en el mismo lado.

No importa que lo diga yo porque estoy seguro que lo dicen muchos en este momento y que ya lo han dicho y que lo seguirán diciendo, somos como tocones afirmados en la tierra que otros utilizaran para dar el salto y ellos mismos serán a su vez tocones para que nosotros podamos dar otros saltos y otras caídas, no sabemos quienes somos pero estamos en una hermandad invisible, no nos conocemos, no nos buscamos, pero estamos ahí, viviendo. Si les pondría un nombre los llamaría: los seguidores del agua.

La carnicería

2008-03-25T11:18:00.003-03:00

¿Por qué pintaste una “E” en este cuadro?

Ni la más remota idea, pero se llama: “La carnicería”.

Mmmmm, claro, la carnicería, la máquina de picar carne. ¿Viste matrix?

Sí.

El argumento de matrix es que esta no es la realidad, que hay una máquina que nos somete y que crea una realidad imperfecta para nosotros. Y es imperfecta porque es una realidad hecha a nuestra imagen y semejanza.

No, yo creo que nosotros somos imperfectos porque este universo mismo es imperfecto, o sea que estamos hechos a imagen y semejanza del universo.

Una pregunta.

Sí.

¿Quién descubrió que el universo era imperfecto?

¿Quién existió antes, el huevo o la gallina?

Bueno entonces el muchacho sale de la matrix, ¡pero ahí también hay una máquina que nos somete! El hombre vuelve a salir de la matriz, rompe el huevo, despeja el líquido amniótico, es sólo un hombre que vuelve a nacer y está siempre saliendo de la matriz.

Si cada realidad es una creación de la máquina que nos somete, ¿cuál es la realidad?

No hay realidad

Y no hay máquina que nos somete.

Esto me recuerda un sueño de hace unos años, un sueño que no era un sueño, era una imaginación, un pensamiento, una visión y recuerdo el momento de bajarme del tren, no sé qué estación es. Luego ver desde el balcón francés y el tren como una pequeña oruga, el departamento de mi amigo y su novia Marga, subir el ascensor y esperar que me abran. La puerta de entrada daba a un hall con pequeños cuadros y enseguida la cocina, el living con el balcón francés desde donde me apoyaba a mirar las vías de la línea retiro-tigre, pero yo no tomaba el tren en esa época, ¿o sí?
Se me confunden los tiempos, pero fue en ese departamento, en la entrada, cerca de la puerta y los pequeños cuadros, sólo veo los marcos como si no tuvieran fondo y fuesen un rectángulo colgado en la pared. Mi amigo me dice: Marga es flaquita pero tiene un culito hermoso.

A mí me gustaba Marga, un par de veces fui al departamento y mi amigo no estaba, sentía la expectativa, la excitación de estar solo con ella. Ella nos gustaba porque era unos años mayor y creíamos que sabía cosas del mundo que nosotros ignorábamos.
En un momento estoy solo en la entrada, ella me abre y se va, están los cuadros, la puerta de la cocina, la luz de la ventana llega de lejos, hay sombras pero el lugar es cálido y descubro que quiero ser el hombre que atraviesa los sistemas.

¿Qué sistemas?

Las capas de la cebolla, las mamushkas, la matrix dentro de la matrix, atravesar los sistemas uno tras otro, la suma de uno mas otro y otro y otro, es una suma infinita. ¿Sabés cuál es el símbolo de la suma de muchas cosas en matemática?

No.

Es una E griega. Y ahora entiendo por qué pinté ese cuadro, ahora entiendo que las pinturas son como la poesía, que no tienen tiempo.

¿Hace cuánto lo pintaste?

Un año más o menos

¿Y por qué la E está invertida?

Muchas cosas, es un reflejo, es una suma interior, es un retorno a lo simple.

70x50cm Acrílico sobre tela.

Encastre

2008-03-18T11:54:00.006-03:00

Es una presión que viene a ser

dedos

los dedos del encastre

en el juego de los bloques

que encastran todos con todos

los bloques del cuerpo

en el otro cuerpo que

en todos los lugares que se tocan

los cuerpos

pero más en esos lugares en que

no se tocan

todos

más en esos lugares

también hay como

dedos

que son manos en todos los cuerpos

y donde no hay cuerpos

es donde hay más.

50x30 cm Digital.

Al ruedo o a la rueda

2008-03-12T16:15:00.009-02:00

La psicodelia nace de lo más hondo del inconsciente tan de adentro, tanto que es casi irracional por completo.
Tiene formas y modos de producirse al salir a flote que muestran un lado cognitivo y formador desde lo más profundo de la esencia del arte.
Cuando pienso en psicodelia no pienso en flores de colores y caleidoscopios constantes, sino en colores puros que giran y se esfuerzan por conformarse en algo, una forma bruta de algo que quiere hablar.
Cuando oigo psicodelia oigo palabras coherentes fuertes y muy significantes que quieren dibujarse en una idea.

Salió al ruedo una nueva edición en progreso de Psicodélica-mente.

Y seguirá progresando si ustedes nos mandan su material
texto y/o imágenes: psicodelicamente@gmail.com

Tonces

2008-03-05T17:47:00.003-02:00

El viaje de los viajes
el viaje sin boleto
el viaje del tiempo.
(.)
()
.

Paro el tiempo
apago la mente
entonces
el viaje de estar
en todos los lugares
sin viajar
cuando
siempre
nunca
cuando siempre
nunca cuando siempre
nunca cuando siempre nunca
siempre cuando nunca siempre siempre
nunca nunca cuando siempre nunca nunca
(respirar)
(respirar sin aire)
(no dejar de respirar)
(respirar sin aire)
(respirar)
todo movimiento
todo movimiento está en el tiempo
todo respirar sin tiempo
todo
(respirar)
el aire en movimiento
((((()))))
(((())))
((()))
(())
()
.
Entonces
el viaje de estar
en todos los lugares
sin viajar

40x30 Lápiz y acrílico sobre papel.

Lo que me gusta

2008-03-03T18:21:00.001-02:00

Lo que me gusta es cuando pasa mucho tiempo sin llover y se junta la tierra con olor a polvo de tierra y está todo reseco.

Lo que me gusta es el viento cuando es verano y hace un poco de frío, que levanta muchas hojas y la gente se guarda porque el cielo está pesado y parece que va a llover, además no se puede mirar mucho con los ojos porque siempre, siempre siempre siempre, algo te entra.

Lo que me gusta es cuando llueve y sentís como un alivio que sale por las quebraduras en el piso, como bañarse después de cinco días en un camping, en un camping en el que no llovió y el polvo se te había pegado adentro de los pelos. Un alivio que se siente y se ve que todo está más verde.

Lo que me gusta es que no hay nadie porque ya todos se fueron en el invierno de sus casas, pero es verano y por ahí se abre un poquito el cielo y pasan los rayos anchos llenos de partículas de polvo que están vivas. Pero se viene el olor, se sabe que más allá está lloviendo, olor a tierra mojada que viene en el aire de remolinos.

Lo que me gusta es el pasto que se vuelve mar, que todavía no está muy mojado y se ondula con oscuridades del viento y ya los ojos se te limpian aunque mires para abajo porque el agua viene de todos lados y me paro para caminar entre las gotas grandes de los árboles y sueño a esquivar las gotas chicas de los cielos, pero nada se puede esquivar porque el aire mismo esta mojado y las calles ya son ríos de feroces torrentes y uno se puede parar en la esquina a esperar un colectivo que lo bañe o sacarse los zapatos mojados, para no mojarlos más y cruzar la calle y perder los zapatos en las olas y verlos nadar, ahogarse y dar vueltas río abajo. Después sacarse las medias y anudarlas, pero al sentir el frío volver a casa corriendo y entrar al baño por un costado, como si hubiera un costado imposible donde no se viera que los pies dejan una huella de agua, entrar al baño secarse y espiar que nadie haya visto las pisadas.

¿Qué hacés así en bolas secando el piso?

¿Sabes qué?

No, qué.

No entiendo para qué anudé las medias.

Contemplación (Orgía en Do menor)

2008-02-26T17:12:00.005-02:00

Acrílico sobre lienzo 130x80 cm

Ya alcancé la paz

2008-02-21T12:25:00.005-02:00

Yo digo, 3 pasos simples para cumplir sus deseos.

Haga una lista de: "esto es lo que voy a lograr" no diga deseos, porque deseos es algo que quizás alguna vez y tal vez si pudiera si viniera si las vacas volaran si los sapos cantaran si las viejas se casaran si pudiera saltar la rayuela hasta el cielo y no caerme y acordarme que me duelen las rodillas. No, nada de eso de imaginaciones fútiles y fermentadas en el cerebro retorcido. No, hacer es nuestro lema lograr nuestro destino, perecer nuestro final. No, no, sí, bueno, entonces primer paso: "lista de cosas por lograr"

Ah, eh, perdoname pero habías dicho lista de "esto es lo que voy a lograr"

Sí, bueno es lo mismo.

Es que yo estaba copiando en mi libreta y ahora tengo que tachar porque no traje la goma de tinta, disculpá.

No te preocupes, segundo paso: lista de "que es lo que voy a hacer para lograr lo que escribí en la lista de logros", perdón, corrijo: "lista de que es lo que voy a hacer hoy para lograr eso que ya saben ustedes", o mejor: lista de que voy a hacer ahora para el asunto.

¿Eh?

No me interrumpas que estoy inspirado. Tercero: Tenemos las dos listas y las llevamos encima todo el día, y si al final tildamos todas las cosas, ya tenemos todos los deseos cumplidos. Fácil, simple y sencillo para el bolsillo del caballero o la cartera de la dama.

¿Esta libreta que tengo acá sirve?

No, porque tiene los espirales doblados, necesitas una con espirales cuadrados.

¿Y cuándo puedo empezar?

¡Ahora mismo!

¡Pero no tengo espirales cuadrados! ¡Nuca voy a tener espirales cuadrados porque los espirales son redondos! ¡Nunca voy a poder cumplir mis deseos! Voy a llorar. Voy a llorar. Voy a llorar. Voy a llorar.

Pequeño saltamontes, cuando puedas doblar cucharas con la mirada podrás hacer el espiral tan cuadrado como quieras, por eso no llores.

Es imposible, no se puede con vos, lo único que viste en televisión es Matrix y Kung Fú. yo, lo que yo quiero es, lo que yo quiero son los broches mariposa para tender la ropa nada más. Nada más, nada más, entendés, voy a llorar, voy a llorar, voy a llorar.

¿Qué broches mariposa?

Mariposa, eso, eso quiero, me gustan los broches mariposa porque cuando los mueve el viento parecen mariposas que vuelan y la ropa que se ondula, las sábanas que que que se levantan y hacen formas, sí eso me gusta, quiero. Quiero eso. Nada más. ¿Tanto te cuesta comprarme unos broches mariposa? ¿Eh?

Kill bill, viene Kill bill y te corta las sabanas por la mitad, ¡faaaaaaaa! ¡Sac! ¡Sac! ¡Chan!

¿¿??

No, enserio, es que no hay acá esos broches marisopa.

Voy a llorar. Voy a llorar. Voy a llorar.

Hagamos la lista juntos, ¿querés?

Sí, pero igual voy a llorar.

Pongamos: “Voy a tener”, no, mejor: “tener mis broches mariposas”

Sí, estoy mejor, ya estoy mejor, no voy a llorar.

¡Viste, qué esto es infalible!

Ahora segundo paso: “?¿” ummmmmmm, ¿qué ponemos?

No sé, no sé, no sé, pero ya no voy a llorar. ¿Eso es bueno?

Sí, es bueno y yo te prometo que antes de estirar la pata vas a tener tus broches marisopa.

Ahhhhhhh, ya alcancé la paz, gracias.

De nadas.

PD: El dibujo de la geisha me lo prestó LaPaKa

Un caminar de cosas en la vereda

2008-02-15T11:41:00.006-02:00

Un caminar de cosas en la vereda, eso es, tirar todo lo viejo y decirles que se vayan por su cuenta a buscar nuevas aventuras.

Hubo reunión de consorcio en el piso de madera, el piso de madera ya estaba viejo y gastado, muy poco cuidado, pero aún podía toser. ¡Cof Cof Cof! ¡Señores, orden! ¡Orden en la sala! Los objetos se miraron y no vieron a nadie que hablara. ¡Señores estoy abajo! Los objetos se inclinaron y lo vieron. Señores dejensé ya de charlatanerías y piensen que van a ver la luz. ¡Pero nosotros no queremos! ¡Estábamos ahí guardados y tranquilos! ¡No sabemos dónde vamos a ir! Dijeron: el cuaderno de sexto “b” mientras se abría y se cerraba en un mapa de la argentina con división geográfica y marcador verde para la selva, amarillo para los desiertos y marrón para las montañas. El cuaderno de sexto “b” sonaba como un montón de personas, olor a tiza y la palma de la mano escrita con birome para la prueba de geografía.

Dijeron: sobres y hojas de cartas nunca enviadas, un peine negro en una bolsita de plástico, ¡uf!, también estaban el sobrecito de champú y el jabón rosa, ¡y esto es lo más!, una gorra de baño en su respectiva bolsita sellada y sin usar.

Dijeron: una lámpara de cuarenta watts, un estuche de anteojos vacío, una raqueta de madera tan torcida que parecía una cuchara, un cucharón, la lámpara de cuarenta watts estaba quemada y decía: ¡a mí me van a romper y después volver a enterrar en otro lado pero con más olor!

¡Señores les recuerdo que deben partir a las cinco de la tarde! Pero la basura se saca a las ocho, ¡este tipo vive en otro país!, dijo un cuchillo redondo con un patito labrado que se usaba para cortar el dulce de batata en la cocina en noches de frío con la hornalla prendida y la luz del patio apagada.

¡Señores a caminar!, insistió el piso. No le den pelota, dijo un bolso de cuerina gastado y lleno de bolsillos. ¡Nosotros no queremos irnos!, dijeron todos en momentos distintos y tonos diferentes, en ruinas y cataratas de segundos que llegaron a ser un tiempo pasado que iba llenando la cama de cosas y polvo.

Algunos se cayeron de las manos, se resistieron, pero al final y chistando poco, fueron a dar a la bolsa negra y adentro se volvieron a saludar. ¿Cómo le va señor gancho de carpeta oxidado?, ¿usted de donde viene? Y acá baja el señor polvo del fondo del placard a la izquierda, ¿sabe?, yo lo conozco de hace años, ehhhhhhhhh, ¿cómo le va don? Y el polvo que bajaba con cierto desprendimiento y vaivén le contestó con miles de voces chiquititas y chillonas. ¡Nos vamos pal fondo! Ahí abajo el libro anillado de estadística cantaba: un dos tres, un dos tres, todo daba igual... el polvo quiso hacerle los coros pero una compresión súbita lo interrumpió, alguien dijo: ¡Ay! un viento se arremolinó por los recovecos y el polvo alcanzó a decir: ¡chau a todos, nos vemos en la próxima vuelta!, y salió por un agujero de la bolsa.

Las manos cerraron la bolsa y las cosas murmuraron, murmuraron, murmuraron, el piso se durmió mientras lo barrían, el polvo vivió entre las uñas y en el borde de una sandalia, hasta que vino una lluvia y viajaron, viajaron todos por muchos túneles negros.

¡Uf, como pesa esta bolsa!

Tené cuidado que se va a romper

¡Tené cuidado que se va a romper!

¡Basta, ya te escuché, no me digas lo que tengo que hacer!

¡Es que se cae la bolsa por la escalera!

Ya la agarré, si me ayudaras sería más fácil.

Yo llevo la mesa rota y la silla, así que no me vengas con ayudame ayudame que ya tengo bastante.

Bueno, bajamos.

Bajamos, pero tené cuidado que se va a romper

¡Cómo se va a romper si es...!

Y entonces se produce un caminar de cosas por el pasillo y después alguien abre la puerta y las cosas hacen su caminar por la vereda, vereda vereda, y parece que bailan bailan bailan, porque dejaron al señor piso allá arriba y no se dan cuenta que están libres del viento y del camión de la basura, pero la vereda, vereda vereda vereda, las empieza a mirar con sus miles de baldosas, huecos gastados y roña universal, toma aire y dice:

La gota que me salpicó el pantalón

2008-02-11T10:11:00.000-02:00

Me pasa muy seguido que las cosas me miran, una piedra, un árbol, un palito de helado, es como la comprensión de algo en un golpe.

Dar vuelta la cabeza cuando alguien, una persona te mira, es común normal pasa todos los días, uno no se sorprende, pero quizás uno no se pregunta porque los ojos pueden tocar y yo estoy convencido de que los ojos pueden tocar, pero qué es lo que sucede cuando hay algo que no tiene ojos y eso te está mirando, te está dando una palmadita en el hombro con un mensaje. ¿Y cuál es ese mensaje?

Un día de pronto, caminando de casa al trabajo, comprendí el universo. Eso es como decir: todo el universo me miró y me dijo: esto es lo que es. Es decir me sentí lleno y decir lleno es infinitamente menor a lo que sentí. Y no es así porque uno vive lleno, siempre lleno de universo, lo que pasó es que me miró y me invitó, me invitó me llevó me aplanó me expandió me explotó me dijo: esto es todo lo que es.

Nada de eso pasó, quizá el vacío de una gota en un inmenso lago oscuro, donde se ve el brillo, el contorno de la gota, un brillo como una luz que de tan luz parece otra cosa. Sólo se ven los bordes de la forma que se introduce en las aguas invisibles infinitas del ser y las crestas de las ondas que se alejan en círculos hasta descomponerse en horizonte y disiparse en la nada del mar absoluto.

Eso.

Al instante siguiente comprendí que no podía explicarlo. Y ni siquiera puedo decir instante, porque un instante es una medida de tiempo que no entra en la descripción de “eso”. Pero yo caí hasta mis hombros sin haber salido de mi ni un instante, porque en todo instante estuve en mí, pero salí, salí en el cuando me toco el universo un hombro invisible que llevamos puesto en algún lugar en el cuando eso de la gota horizonte se fue despedida por el colectivo que pasa tan cerca de uno que podría ofrecerle un mate a los pasajeros o decir: parece que va a llover hoy. El pasajero contesta con un gruñido porque es tan de mañana tan lunes martes miércoles jueves viernes que dejé el termo en casa porque no tomo mate cuando estoy solo y la ciudad es eso de una gran soledad que te ensucia los pantalones nuevos planchados y blancos. Nadie usa pantalones blancos, por eso es que las cosas me miran, me miran cuando me pongo los pantalones blancos de tan blancos que son una luz de tan luz que no parece luz y en todos los instantes comprendo que no puedo explicar el mensaje y camino con los pantalones grises caídos de los hombros hasta las nubes que están aunque haya sol y digo buen día detrás de una puerta vidrio que me mira el reflejo de lo que queda, el reflejo de las crestas del contorno de la luz que no es luz y apreto el botón del ascensor y las puertas se cierran como espejos de un punto infinito.

El exacto tiempo de los brazos

2008-02-04T15:55:00.000-02:00

El exacto

vacío de los brazos

en el

en la

en todos los brazos

que brazan

en el cuando

exacto tiempo de los gramos

en las partes

que vuelven a ser

remedios del escape

del olor al ruido

en el

la cosa de los brazos

que brazan

las partes juntas

infinito tiempo por gramos

en segundos

líquidos

gen

que crece.

Fragatas

2008-01-17T09:35:00.000-02:00

Ella tiene él su cuerpo

en sangre resentimiento del agua

en agua pelos como agujas

que flotan en él su cuerpo

de río algoritmos danzantes

la piedra

que es negra de huecos

redondos tiene él su cuerpo

moldeado por el calor de ella

tiempo del tiempo inmóvil

entre ella su cuerpo

de maderas firmes

clavadas en las arenas

de los vientos con ella su cuerpo

remontados los ventisqueros

de nieves eternas

de ella su cuerpo en él

sin razones ni tiempo

tiempo inmóvil de la caída

torrente fragata de cascadas

derrumbe

ellos su cuerpo

esparcidos en el cielo.

Trois

2008-01-14T12:43:00.000-02:00

Acrílico sobre papel preparado 40x120 cm

La levedad

2008-01-07T11:31:00.000-02:00

Acrílico sobre papel preparado 80x110 cm

Atravesando bloques de futuro

2008-01-02T18:24:00.000-02:00

El escarabajo ganchudo

2007-12-27T15:20:00.001-03:00

Soy arena con temor al escarabajo ganchudo, de esos que te agarraban los dedos de los pies cuando eras chico pero que nunca nunca llegaron a morderte.

Soy las huellas y los restos de la sombrilla entre bloques de cemento allá en el puerto el espigón largo de Mar del Plata.

Cuando había tormenta y llegabas hasta la punta era terrible que el viento te llevara pero las piedras gastadas y rugosas que te lastimaban los pies si te olvidabas las ojotas servían en esos momentos para agarrarse fuerte.

Cuando el agua bajaba parecía el extremo de un navío inmóvil que se metía en las profundidades del mar el espigón entero se hundía y había que sentarse para no ser tragado por las olas.

Después venían las paredes azules que parecían montañas y arriba de todo se volaba la espuma como un rizo blanco que se perdía y aparecía por alguna magia pegado en el agujero de una piedra temblando de miedo las olas golpeaban y te caía una lluvia que era una mezcla de sal y arena.

Después volver era fácil y no había que preocuparse de no tener ojotas porque el viento era tan fuerte que te hacía volar sobre los bloques y las piedras y dabas saltos kilométricos hasta la arena.

La tía estaba allí con la sombrilla plegada un pañuelo en la cabeza la heladera portátil en la mano y había que caminar hasta la parada de colectivo con el barrenador de telgopor y el equipo de mate a cuestas.

Eran cuadras y cuadras de colas de gentes esperando y se volvían a abrir las sombrillas y llovía todo el viaje algunos caminaban muy mojados con surcos de agua entre la arena pegada al cuerpo.

Quizás esos eran felices como yo cuando estaba en la punta del espigón, pero los veía desde la ventana cerrada del ómnibus y no sabía que tenían frío entonces pensaba en el escarabajo ganchudo solo y sin pies en donde enganchar para que no se lo lleve el viento.